第三十四节 阿公是我比生人更陌生的生人（1/2）

我轻轻摇浆，看春色摇曳于水底，哗哗流动。

漩涡搅散了野草的腥香，恍惚间，竹林的婆娑静了，

沙砾碎碎地游弋，涟漪染上了浓浓的青绿。

风的巴乌，在河谷低低梵唱，

我知，那是绝情，最后的笙歌。

末日近了，我忍痛拿起了剪子，把窗花剪成了黄昏的小影，向着微光踟蹰，

只用一顿无声的沉默，凭吊那寂寞春光里的年年岁岁。

溪涧吹着悲伤的旋律悄悄呜咽，

仿佛不知道昨天会不会继续，仿佛不知道今天该不该继续。

夜黑了，如果没有明天，我宁愿失明。

一尘不变的天，你拿去；

苟延残喘的命，你拿去；

我只要光，只要这一米残破，哪怕只是须臾。

——摘自窦泌的心情随笔《盼》

回到家的时候，天色已经完全暗了下来。

屋里有人，窗户跟前传来老叟爽朗的笑声，把树叶给吓得瑟瑟发抖。谈笑声很大，就跟劈在了干柴火上的惊雷似的，欻欻地直响，嘈杂间我还听到阿妈的寒暄，东一句西一句，大抵是聊得很开心的样子。

暗淡的夜看着有些彷徨，我拖着疲惫的步子，在门口站定，犹豫着到底要不要开门。

“回来啦。”阿妈忽然间把门给拉开了，用少有的清醒，冲我微笑。

“啊。”我尴尬地抬着手，生锈的钥匙还被我握在手里，它和我一样地不知所措，一样地不知道，该躲到哪里去好。

“来，赶紧进屋，你阿公来了，给咱家带了水牛肉和花豆呢。”

果然，担心得，没错。

我相当艰难地迈出了一步，刚跨进门槛儿，村长就笑着和我打起了招呼：“”窦泌，去哪儿了，才回来啊？“

”家里头冷清，我上外头走了走。“我笑着进门，尽量地演得客气些：”您老还没吃饭呢吧！“

”没呢，来，坐过来一起吃吧。“他招呼我。

我笑着向前走了几步，刚要拒绝，阿妈就慌里慌张地拖住了我。

”这孩子，真没规矩。“她呵斥我，”长辈还在呢，哪儿有坐下来一同吃饭的道理。“

我冲着村长耸耸肩，无奈地笑了。

哈尼族向来有这么个规矩，那就是长辈坐着吃饭的时候，晚辈就只能站着，因为坐在同一个饭桌前和长辈吃饭就寓意着晚辈跟长辈平起平坐，那便是冲撞了长辈，是族里头最不看好的大不敬的。

这个老规矩，我守得。